Vous aviez été attrapé.
Traîné.
Menacé.
Et blessée par des hommes qui estimaient qu’une servante dans le manoir du Monténégro était trop insignifiante pour avoir de l’importance.
Vous vous teniez près de la chaise de Damián, le pichet de jus d’orange tremblant dans votre main valide. Tous les domestiques de la salle à manger fixaient le sol. Tous les gardes semblaient soudain étrangement immobiles.
L’air a changé.
Elle devint tranchante.
Dangereux.
Damián Montenegro n’a pas élevé la voix. Il n’en a jamais eu besoin.
Il a regardé votre manche, puis
