plus basse.
« Une nuit, quelqu’un lui a fait du mal. Tout le monde le savait. Personne n’a rien dit. Elle a porté ce silence jusqu’à ce qu’il la tue. »
Votre colère s’est muée en quelque chose de plus lourd.
“Je suis désolé.”
Il a jeté un coup d’œil à votre poignet.
« J’avais douze ans. Trop jeune pour la protéger. Assez vieille pour me souvenir de chaque visage à cette table. »
Voilà, c’est tout.
Pas la gentillesse.
Mémoire.
Une blessure qui en reconnaît une autre.
«Tu n’as plus douze ans», as-tu
