L’enveloppe est devenue une tradition. Comme les bougies. Comme les photos d’anniversaire. Comme moi qui fais semblant de ne pas pleurer chaque année parce que mon bébé grandissait, que sa voix muait et qu’il s’éloignait du petit garçon qui me demandait si les vers avaient une maman.
La semaine dernière, Adrian a eu dix-huit ans.
J’avais un drôle de pressentiment avant même de le réveiller.
Peut-être parce que 18 ans sonne différemment des autres anniversaires. Ça sonne comme un cap définitif. Légal. Terminé. Un chapitre se referme, qu’on soit prêt
