Première partie : Le chien près de la tombe
Le cimetière était toujours calme le dimanche matin.
La rosée perlait sur l’herbe et les arbres bruissaient au moindre souffle de vent. Ce silence m’était familier. Pendant deux ans, j’avais emprunté le même chemin de gravier, portant un petit bouquet de marguerites jaunes, les fleurs préférées d’Ethan.
Mon fils est décédé trois semaines seulement avant son huitième anniversaire.
Chaque dimanche, je venais me recueillir sur sa tombe et je lui parlais de la vie qui continuait sans lui. Je lui disais ce
