Malcolm Greyford avait appris à rester parfaitement immobile. Les yeux clos, sa respiration lente et profonde, il laissait vagabonder ses pensées. On le prenait pour un magnat fragile, à l’aube de sa mort. Il était recroquevillé dans un profond fauteuil prune, dans sa propriété de Norchester, un lieu où les couloirs silencieux portaient le poids de sa fortune. Il avait bâti des compagnies maritimes, des complexes hôteliers et des entreprises technologiques. Il possédait un confort inestimable. Pourtant, il lui manquait une chose précieuse : la confiance.
On murmurait sur la fortune
