« Monsieur l’agent, j’essaie juste de rejoindre ma famille. »
L’appel planait dans l’aéroport d’Atlanta, terminal T Sud. Un soldat se tenait là, venant de descendre d’un vol qui marquait la fin d’un déploiement de quatorze mois. Il était enfin sur le sol américain, enfin à quelques minutes de chez lui.
L’agent Lawson ne semble pas percevoir la fatigue dans la voix de l’homme. Il arracha la carte d’identité militaire des mains du soldat, laissa échapper à un rire sarcastique et moqueur, et la jeta sur le sol crasseux. « Faux », ricana-t-il. «
